千里丹心万里路——皮皮作文网

一生中有多少梦想是一场无望追逐，被外界的保守与内心的懒惰终止于原处？

我只把它当一首心尖上的诗，不容许更改一个字。 ——题记 

2015年1月25日，我的边上，一条狗。这搞得似乎我也很像一条无家可归的野犬。我和它站在人行天道上——紫色夜幕下苍白如瞳仁的月亮，和璀璨而光华万丈的车灯之河，混合着风声流动着。

我不晓得等了多久，但我晓得又一次投稿的尝试必定已落幕，任何“能向我可怜的梦想前进一点”的消息都没有来——没有来。

这条路走得真是难啊，天上掉块招牌，砸死十个人九个都会写文章，原来有如此多的人想要和我鱼死网破地争这条明亮而残忍的路。

我的故乡是一座生长着上千棵梧桐的小城，老树斑驳的皮纠缠着自远古流来的江水，灯火，与万家炊烟。我曾以为这是个保守陈旧，平淡无奇的小地方，当有一天我发现这里是“类人猿”的发现地之一时，才终于惊异于它愿意几百万年平凡下去，去见证千万个千万丈远处的晨昏的，自甘堕落似的自甘平凡。

在这样平凡的小城里，我平凡的母亲对我怀有莫大的期望。

在这样一个地方，所谓“莫大的期望”，委实很小。不过是体面的工作与可观的薪水，结婚生子安安稳稳生老病死。这生活会比母亲的好一点——那“一点”，便是多一点工资。其余乏善可陈保守如石，无异于拓碑。

但那时我并不想要什么高薪工作出人头地。其时我极度崇拜我的语文老师，认为此人风姿天下无双，那么老师必然是太阳底下最光辉的职业。

2006年，我认定要当一个语文老师。

可我的语文老师紧紧搂着我说：“幺儿嘞！莫当啥子老师哦，当个大作家！”

我的母亲也是极度不满于如此普通，如此胸无大志的梦想。

那些幼年时候的片段，掺杂人间至简与繁复，平淡得无尽无望，在我最初始的生命里铭刻下历尽沧桑的痕迹。

2010年2月，我第一次接触到非名著的书籍。封面上五颜六色的校园言情小说——我的世界在老套的催泪言情被方块字照亮了。我突然明白，文学不只是什么，而我想要什么。

就是一本，写着我名字的，花里胡哨的也许不知名的书。

——人们在街上走着，眼睛里面破碎的光，连成我脑海中的成章故事。去年轻或腐朽的身体，步履匆匆间扫掠以命诠释的表演。这世界是这样变化多端，纠结着尘霾，如同冬日早上玻璃窗上的雾，给生活的尖锐涂抹上斑驳与模糊。然而——然而我永远地记着，补课路边青色植物横溢的生命气息，像黎明时彼岸诸神的吟唱，救赎人间的泅渡者。

这样的繁复世界，应该是要有人来记录的吧。

曾经平淡保守，想走一条被人踩烂了的路的梦想，被这样美好到不切实际的愿望遮去。

我生来不同。我要当一个作家。惬意一生，便是自弃！11岁的我走在街上，被自己的天赋激动得全身发抖。

——如今想来仍是全身发抖，不过还有满身的鸡皮疙瘩。

华丽而内里爬满虱子的美梦在我世界上空盘旋，像古老部落里神圣美丽的图腾，闪耀在年轻的信仰者眼中。

可是那时候我还不知道一句话。“十指所指，十目所视”，如今的社会其实和古代有分别么，十双眼睛看着你，你就死啦。

2010年6月，当我第一次，将一篇故事的读后感写成另一篇故事的时候——我觉得我会为它骄傲一辈子——可是我的语文老师，要我以后做一个作家的老师，她说：“你怎么写这个？这是什么？明天重新交。”

我想：这不是要当一个作家吗？怎么能被已知的东西永远隔绝在原地呢？

原来是这样。不是每个人拿起剑，都做好了被斩杀的准备，于是他们缴械投降。

对面河谷的过来人不由分说，将初学者挡在湍急的水流里，进退维谷。

作文纸变成碎片，化成目光与雪白的潮水，日日夜夜将人沉溺其中。

我的母亲对于我沉迷码字的事忧心忡忡。做银行职员学金融做投资什么都好。作家？和农民其实是一样的，靠天吃饭。

而且很有可能，成为一个热爱写作的农民。

我的微尘一般的小世界里，没有人向这条路偏转过一秒钟的视线。它如同深夜对面楼窗户里的灯光，如同恶魔的视线让人无法自拔。

更没有人告诉过我这是怎样一场无望的追逐。

是如海的黑暗与一点火光，是火光边小如尘埃的一只夜蛾。是人间乍暖还寒时候，是悠悠众口欲说还休的梦中梦，是薄如蝉翼见血封喉。

像是最古老的战争，刀刃透骨寒凉。

再回到紫黑色的夜幕，苍白如瞳仁的月亮，光华万丈的车灯之河。河水的两岸大红的灯笼一一亮起，闪着前朝旧梦的余晖，照着人行天道上一条野狗。

每一个人的内心深处都有一个孩子被沉入海底，都有一轮月亮被打碎，都有一树繁花不复荼蘼，都有一盏风雨夜中的灯光可望而不可即。

我是多希望能头破血流地走下去，不惧孤独与伤痛，完成生命中梦想的饱满状态，走一条即使残忍也明亮美好的，无人愿意走的路；曾经我是多么坚信鲁迅先生所说的，“世上本没有路，走的人多了，也便成了路”；我以为既然树起反旗，就要穿过荒原，杀到世界面前啊。

可世上的凡人，是这样的多。他们耽于舒适，更苦口婆心告诉后来人莫要头破血流。

创造的，鲜活的，不甘于平淡的梦想——我突然明白，世上80%的故事已被讲述过了。

文学是一杯毒药，即使喝了不会死，于我，也没法当饭吃。

眼前一条平凡之路，吹着从白色雪原而来的西伯利亚寒流。

我回家。“像这样天天写东西最终成为一个二流作家，不是我要的。”我对我的母亲说。看够了她担忧的神色，我是多么希望她拥有一点点飞扬的表情。

我会坚持它。但是有天能把它做到最好，才是我们彼此所能给予的最大荣耀。25号，我等到明天，投稿截止，我脚踏实地走好现实里每一步。

这不是退缩与放弃，而是终于成熟一点，对凡俗世界以及年轻梦想的和解。

我继续说：“就现在来说...现实点的想法...我想考犯罪学专业，以后当个刑警。”

少年人的眉宇总是又鲜活地飞扬了，然而——然而母亲的表情一点点瓦解。

像很久以前，语文老师搂着我一样，母亲惊恐到破音：“幺儿嘞！当啥子刑警嘞？！你还是当个老师吧！！”

原来刑警是比作家更可怕的梦想，后者灵魂破碎，前者生死不定。

我的母亲，也许只想要我平安罢了。哪怕留在这个平淡的小城，守望一辈子远处的晨昏。

一条纠结于保守与创新的路，碰撞磕绊这么久，兜兜转转却回到了最起初的地方。

我听见自己的胸口，溢出一声漫长的叹息。

几千年前城门下白马少年唱过的诗行，古老的月光与灯火以及阴影在他脸庞轮流照过，最终——

一条漫漫路，从未到过的远方，来日方长。

路边作文纸的碎片，也许某天生长成孤独的花园，成为我安静执著追逐的理由，记录过千百个与保守兵刃相见，火花四溅得孤独的碰撞；记录过青色植物漫溢的生命气息，协奏着诸神的吟唱——也记录过2015年1月25号那天，人山人海中不知为何的一声恸哭。

恍惚间大红灯笼上随风伫立着黑衣刺客。十步杀一人，千里不留行。他们用生命捍卫的忠义信，他们的剑白刃微弧，在千百年的争议中刺破王朝的保守与舒适，神魔动容。

2015年1月25日，狗的身边，一个我。它叫了一声，被千万鸣笛声淹没，只有我听见。